Литературный конкурс

[Антон]

Для меня важно передать картинку, образы, эмоции, ощущения того что я вижу, а иногда проживаю этим.

Такой способ это единственное, Что мне доступно (Хотя, если настроиться, то можно передать общий энергопоток тому, кто способен это воспринять. Был такой опыт). 

По разному кстати бывает. Иногда видишь и знаешь весь образ целиком. А иногда, пускаешь погулять по задворкам интуицию, а она такое выдаёт, что сам афигиваешь. Главное, следовать за ней и пытаться передавать словом. Это как поток, который захватывает и остановиться ты уже не можешь. Он может отвести тебя куда угодно. Некоторые моменты, изначально не знаю что и как будет дальше. 

Изменено 7 сентября 2020 пользователем Антон

[Мурша]

@AlexStone , не подумайте, что игнорировала беседу. Написала большой текст, и тут отключили интернет) Я долго разбиралась с символизмом произошедшего и ... вообще запуталась)

Любопытный момент про сочинение музыки (там у Легенды прозвучало, что типа труднее всего). У меня несколько раз вылезало ... музыкальное ... нечто. Причем изнутри ОНО меня добило до отчаяния своей настойчивостью. Пришлось ЭТО как-то записать типа "три-та-та-па-па-ля-ля". Это была мерзкая попса, что лично я бы на километр к себе не подпустила, чтобы слушать) Так что для меня сочинение музыки это ужас, летящий на крыльях ночи. Объяснений данному феномену нет! Музыка сочиняется. когда уже вообще край)))

[AlexStone]

12.09.2020 в 13:13, Мурша сказал:

Я долго разбиралась с символизмом произошедшего и ... вообще запуталась)

Действительно неожиданно для вас! Если принять пример как "не случайность", то объяснить его можно только наличием "подсказчика" со стороны... очень трудно списать на работу подсознания отключение интернета... )

Про музыку. Если не считать попсы которую придумываешь во сне, просто для того чтобы что-то звучало, то музыка приходила ко мне только одни раз, фрагмент симфонии просто "включился" у меня в голове и звучал больше минуты. Симфония была достаточно сложной, я не мог сам ее придумать, и я ее нигде не слышал, ни до ни после. Симфония была созвучна, с тогдашним моим настроением, получился эффект "настройки на радио", но она также имела свою тему, это не было "трансформация моих чувств". 

Почему трудно сочинять музыку? Я думаю, потому, что трудно сочинять стихи, на языке на котором не разговариваешь...

[AlexStone]

Ну вот, осталось 10 дней, а у меня пока ни одного рассказа для публикации. 10 дней достаточно большой срок, но все же...

[Мурша]

15 часов назад, AlexStone сказал:

пока ни одного рассказа для публикации

Эй! Так нельзя!

[AlexStone]

Ну вот, осталось 3 дня. Время "сбора урожая"!

 

 

[AlexStone]

Напоминаю, сегодня последний день конкурса!  ... Ой, так же нельзя говорить!

Сегодня крайний день конкурса!

[AlexStone]

Должен с сожалением сообщить, что конкурс не состоялся (какой же это конкурс без выбора).

Я снимаю с себя обязанности ведущего... (

Теперь авторы могут сами публиковать рассказы, уже вне конкурса, или назначить нового ведущего, или самоназначиться...

 

[Legenda]

7 часов назад, AlexStone сказал:

Теперь авторы могут сами публиковать рассказы, уже вне конкурса

Ну, тогда в качестве  подарка моему любимому форуму.... я таки опубликуюсь.

( сразу говорю: у меня - самоотвод, я уже была ведущей это темы. ...теперь пусть кто-то другой побудет, если тема ещё актуальна... )

========

Шторм.

-          Тебе страшно?

-          Да….

-          А мне – нет! - Ганс вскочил на ноги и запрыгал, видимо, пытаясь показать, насколько он смелый. – Совсем-совсем не страшно!

Рыбацкая лачуга жутко скрипела и качалась из стороны в сторону. Сбитая из старых корабельных досок, которые море выбрасывало на берег время от времени, она могла считаться домом весьма условно. И если она от чего-то и защищала, так это только от полуденного солнца. А дождь, ветер и холод пронизывали ее насквозь, как только люди не пытались ее утеплить.

Девочка лет десяти, и шестилетний мальчик ждали отца: он ушел в море ещё на рассвете. Шторм начался уже после полудня. Как-то очень быстро набежали тучи, и загулял ветер между водой и хмурым небом. Совсем скоро все смешалось в одну сплошную завывающую серость, которая с каждым разом все сильнее и сильнее раскачивала хлипкое строение на берегу. Два ребенка внутри него вжимались в старые доски своими спинами, и время от времени пытались подбодрить друг друга.

- Как думаешь, Моника, папа вернется? – после очередной долгой паузы тихо спросил Ганс.

- Конечно… Мы же его ждём… - так же тихо ответила ему сестра. – Он знает, что без него мы пропадём…

- Да… пропадём… -  не стал на этот раз храбриться мальчик.

В лачуге становилось все темнее и холоднее, а стены уже шатало так, что казалось, что они сбиты не с деревянных досок, а с лоскутов ткани.

Вдруг в дверь хижины, что-то сильно ударилось. Она сильно прогнулась внутрь, но выдержала удар чего-то тяжелого, и встала на место.

- Папа! – оба ребенка подскочили с места и кинулись к дверям.

Дверь открывалась наружу, а потому они не сразу смогли ее отворить: что-то большое, мокрое и грузное прижимало ее с обратной стороны. Наконец, они отжали дверь настолько, что смогли проскользнуть в образовавшуюся щель.

- Что это? – испуганно прижался к ноге Моники брат, увидев то, что мешало им выйти.

-….я… я не знаю…- Моника пыталась всмотреться в темную груду у дверей, но жутко завывающий ветер трепал волосы прямо перед ее глазами, не давая ничего разглядеть. К тому же, поднятый с берега песок сейчас почти весь висел в воздухе, делая видимость почти нулевой. Дети едва могли увидеть какие-то совсем не человеческие очертания, и боялись подойти ближе.

- Это не папа… - прошептал Ганс – Моника, это не папа… пошли домой… пусть оно тут лежит. Папа вернётся, и сам посмотрит…

- Нет, Ганс, оно же живое… видишь? – девочка протянула руку, и указала на чуть подрагивающее место в этих самых очертаниях.

- Что ему будет? Оно всё равно уже лежит тут… отдыхает…

- А если бы тебя вот так вот оставили на улице в бурю и шторм… отдыхать?

- Чего меня-то? Я сижу дома в непогоду… Ну, пошли, Моника…. Отец будет ругать нас, если узнает, что мы выходили из дома в шторм. Пошли, а? – Ганс тянул ее за подол юбки, и всё больше дрожал: то ли от холода, то ли от страха.

- Ганс, мы не можем. Надо затащить это в дом. Мне кажется, оно не сделает нам плохо… почему-то мне так кажется… мы должны ему помочь, Ганс. Идем, ты же смелый… ты же ничего не боишься…

Дети медленно подошли к непонятному объекту и …..

- Это птица, Моника! – восхищенно выдохнул мальчик –Такая огромная??? Что это за птица? Я таких никогда не видел!

- Я – тоже.

Среди мокрой груды перьев, Моника пыталась разглядеть, где у той голова или крылья, потому что было пока не понятно, как двум худющим  детям затащить внутрь такое большое существо. Сильный ветер мешал ей это сделать, но каким-то образом они всё же оттащили тело от двери, открыли ее настежь, и уже только после этого втащили птицу в лачугу. Моника заперла дверь, хотя ветер упорно вырывал её из рук девочки, а потом вернулась к загадочному гостю.

Брат сидел на корточках возле распластанной на полу мокрой птицы, которая занимала собой почти все свободное пространство в их небольшом по размерам жилище, и уже совсем без страха рассматривал её. Правда, трогать птицу руками всё же не решался.

- Смотри, какой у нее хвост. Здоровый… Как она с ним летает? Моника, а может это павлин?

- Откуда у нас павлины, Ганс? Они в наших землях не водятся: им у нас холодно и сыро.

- А может он сбежал от какого-нибудь богатея. А тут шторм… вот он и не успел улететь в свои дальние страны.

- Ну… может быть, я не знаю.. Нет, пожалуй, это не павлин. Я видела на картинках – у павлинов голова маленькая и на ней такой себе хохолок. А у этой, глянь, какая огромная голова… почти как у тебя или у меня. И перья на голове такие длинные, черные… у павлинов таких не бывает. У них разноцветные. А эта почти вся черная. Только вон, кончики крыльев бардовые…

- …красивая…- прошептал Ганс, и протянул руку, чтобы погладить птицу.

- Не трогай! – резко одернула его Моника, - Лучше не трогай, - уже спокойнее добавила она, увидев испуганные глаза брата, - Мы всё же не знаем что это за птица. Пусть обсыхает. Отец вернется, и расскажет нам, кто это, и что с ней делать. Давай, в постель! Шустро!

Они заснули быстро. В обнимку друг с другом. Уже не обращая внимания на завывания ветра, и скрип досок. Детский сон – крепкий и безмятежный. Птица же не подавала признаков жизни, если не считать еле видимого движения грудной клетки.

Была уже глубокая ночь, когда Моника отчего-то проснулась. Шторм утих. За стенами рыбацкой лачуги  еле слышно шептал прибой, а в самой хижине тихо посапывал Ганс. Девочка не сразу поняла, почему она проснулась. Она, не открывая глаз, лежала и прислушивалась к звукам, и не находила ничего, что могло бы ее разбудить. Тогда она открыла глаза, окинула ещё неясным сонным взглядом темную комнату, и……. внутри у нее похолодело: на кровати отца сидела, совершенно обнаженная, девушка, и смотрела на нее пронзительно зелёными глазами, которые как будто даже подсвечивались изнутри каким-то загадочно-приглушенным морским светом. Девушка пальцами вычесывала, из своих длинных черных волос, песок и мелкие ракушки, и задумчиво смотрела на спящих детей. Вернее, теперь уже, на проснувшуюся Монику. Лампа видимо погасла сама, и в ночной темноте фигура девушки казалась размытой и призрачной. Вот только зелёные глаза… цвета морской воды… когда солнечный луч пронизывает толщу воды и достает до дна… Моника знала, как светится вода у самого дна, когда лучи солнца играют с его обитателями – она частенько ныряла за рапанами и мидиями, собирая их на продажу. И вот сейчас, глаза самого моря смотрели прямо в душу маленькой девочки… Девушка молчала, и медленно водила пальцами по черным прядям, не спуская с Моники своего чарующего взгляда. Казалось, что ее глаза гипнотизировали, затягивали, и уносили куда-то далеко-далеко в волшебный подводный мир… «Она же совсем голая…ей, наверное, холодно…» - ещё успела подумать девочка, прежде чем отключиться, и снова уснуть.

======

Утром дети проснулись от стука в дверь и взволнованного голоса отца:

- Малыши! Вы в порядке? Открывайте!

Они дружно подскочили на ноги и понеслись к дверям:

- Папа! Папа! Ты вернулся! Мы так боялись, что ты не успел пригнать лодку к берегу до начала шторма!

- Всё хорошо, мои дорогие, - отец улыбался, и лохматил волосы на детских головах обеими руками, - я успел  ее пригнать к Золотой бухте… вот только домой уже не успел, простите меня… очень боялся за вас. У вас же все в порядке?

- Да! Конечно! Мы нашли птицу, папа! Огромную птицу! Ростом с тебя! – Ганс прыгал вокруг отца и размахивал руками, показывая размеры находки.

- Где вы её нашли? Я же говорил вам сидеть дома, когда начинается шторм! – отец сдвинул брови.

- А мы и сидели! – Ганс сделал очень убедительные глаза, и для верности развел руки в стороны. – Она сама прилетела! Вернее, рухнула перед домом. Врезалась прямо к нам в дверь. Мы думали, что дверь сломается.

- Мы думали, что это ты вернулся, - попыталась исправить брата Моника, - потому и вышли. Она лежала вот тут, - она указала на место, где лежала странная ночная гостья. – Она была еще живая, папа. Мы же не могли ее оставить… вот мы и перетащили ее в дом.

- Она в доме? – отец задвинул детей себе за спину, и вошел в хижину. В комнате никого не было, – Где она?

Дети выглянули из-за отцовской спины и обвели помещение взглядом. Пусто. Никаких птиц. Спрятаться у них здесь было негде.

- Она была огромная, папа! – Ганс всё пытался впечатлить отца размерами птицы. Он выбежал из-за спины отца, и снова стал махать руками, - и у нее был вот такой длинный хвост! Вся черная-пречерная, и только кончики крыльев и хвоста – как огонь! Я думал – павлин, но Моника сказала, что нет…

- Погоди, Ганс, - отец перевел взгляд на дочь, – Большая черная птица, с огненными перьями, ростом с взрослого человека… Она вам пела? – глаза отца сверкнули сдержанным гневом.

- Ну, что ты? Она же почти неживая была, папа! – Ганс закрыл собой сестру, - как она могла петь, если она почти не шевелилась?! Мы думали она мертвая, но потом увидели, что она дышит. Конечно, нет! Какая птица будет петь в шторм?

Отец снова отодвинул сына в сторону и взял Монику за плечи:

- У тебя ведь есть ещё что рассказать , да? – тихо спросил он дочь.

Девочка опустила глаза, не в силах солгать отцу, но и не понимая, должна ли она рассказать о ночной зеленоглазой гостье? А вдруг это был всего лишь сон?

- Ганс, беги, притащи из лодки мою сумку, - обратился он к сыну, и когда мальчик побежал к берегу, он снова повернулся в Монике – Рассказывай…

- Нечего рассказывать, папа. Просто, ночью я проснулась, и увидела...- Моника запнулась и замолчала.

- …девушку? С черными волосами?

- Ты ее знаешь? – Моника удивленно вскинула глаза на отца

- Она с тобой говорила? Пела тебе?

- Нет. Она просто смотрела на меня. И молчала. У нее такие красивые глаза, папа….

- Она точно с тобой не разговаривала?

- Точно. Кто это, папа?

Отец ещё какое-то время смотрел в глаза дочери, но потом, поняв, что она не лжет, отвел взгляд и вздохнул.

- Это – сирин. Или сирена. Люди, которые видели и слышали их… - отец запнулся, - вобщем, этих людей потом находили утопленниками. Или не находили вовсе. Говорят, что тот, кто услышит голос сирены, потом всё время слышит ее. Ну, и в конце концов уходит прямо пешком в море, к своей сирене. А люди не могут жить в море, Моника…

- Черная птица – это тоже она?

- Да… Говорят, где-то далеко в океане есть остров, где живут сирены – дочери морского владыки. Нептун поднял этот остров из своих глубин, чтоб его девочки могли летать. На том острове есть гора, из жерла которой вытекает огненная река. Сотни огненных водопадов на том острове… Когда сирены купаются в огненной воде – они превращаются в пламенных птиц. Иногда их называют Фениксами. Пока перья сирены горят огнем – она может летать. Но как только эти птицы долетают до земли, где живут люди – морской царь начинает гневаться, и зовет дочерей обратно домой. Море бушует штормами, ветра гонят птиц-сирен назад, а сильные дожди сбивают пламя с их перьев, и они, остывая, становятся угольно черными,  - рыбак посадил на одно колено вернувшегося с сумкой Ганса, который ещё издалека услышал рассказ отца, и тихонько подкрадывался к ним со спины, а потом продолжил, - Рассказывают, что когда-то очень давно одна из сирен отдала свой голос за то, чтобы остаться с человеком на берегу…

- …а я знаю! Это сказка про Русалочку! – обрадовался Ганс, что он тоже в теме.

- Да-да, - улыбнулся отец, и ласково погладил мальчика по голове,- именно так и называют эту сказку. Когда морской царь потерял одну из своих дочерей, он запретил сиренам общаться с людьми. Потому он и не любит, когда сирены долетают до наших земель… А её сестры губят своими голосами людей и корабли…

- Я думала, что сирены с рыбьими хвостами… - пробормотала Моника, - а они оказывается птицы… Значит она совсем чуть-чуть не смогла долететь до воды, и упала перед нашим домом?

- Не знаю. Возможно, - отец пожал плечами, - Главное, что она не говорила с вами. И не пела свои зачарованные песни.

- Ты думаешь, она вернулась в море, пап?

- Мне всё равно. Лишь бы подальше от моих детей. Ну, что, Ганс, пошли посмотрим, что там от наших сетей осталось, после вчерашнего гнева владыки моря?

- Пошли! – Ганс спрыгнул с колена отца, и побежал к морю.

 

На следующий день Монику отослали собирать моллюсков и мидий в небольшую бухточку недалеко от дома. А сами они остались чинить разорванные штормом сети. Моника знала, что после шторма у берега всегда хороший «урожай» мидий и рапанов. Не надо далеко отплывать от берега, а можно просто собирать, гуляя по колено в воде. Нептун как будто извинялся за свой гнев, и делал прибрежным жителям щедрые подарки.

                За спиной Моники всплеснулась вода, и девочка быстро обернулась. Недалеко от берега резвились два дельфина, а прямо из глубины выходила на берег та самая зеленоглазая ночная гостья. Она прижимала к своей белоснежной груди  огромную морскую раковину, и смотрела на Монику.

«Сирена…» - пронеслось в голове девочки, а ее рот только открывался и закрывался, без единого звука, как будто Моника вмиг потеряла дар речи. Она сделала пару шагов назад, но сирена улыбнулась ей, и прижала указательный палец правой руки к своим губам, то ли давая знать девочке этим жестом, что она ни проронит ни слова, то ли наоборот призывая Монику к молчанию. Моника перестала отступать, и молча ждала пока морская гостья подойдет к ней.

Сирена присела перед девочкой, всё так же улыбаясь, и протянула руку к её мокрой юбке. Моника с удивлением наблюдала за действиями сирены, но страха в ней не было: сидящая перед ней девушка вопреки всем рассказам отца не выглядела опасной. Сирена подняла из воды мокрый подол детской юбки, завернула туда ту самую раковину, что прижимала к себе, и приложила к свертку руки Моники. Когда девочка поняла, что сирена хочет отдать ей то, что принесла с собой, она крепче притянула юбку с раковиной к себе, и улыбнулась сирене в ответ. Та отошла на несколько шагов обратно к морю, а потом, прижав свою правую руку к сердцу, склонила свою голову перед Моникой. Этот жест благодарности не имел других расшифровок, и внутри Моники вдруг заплясали маленькие радостные рыбки. Девочка наклонила голову в ответ, улыбаясь ещё шире. Потом сирена нырнула в воду, и вынырнула уже возле дельфинов. Те тут же перестали дурачиться, и подставили зеленоглазой свои плавники. Сирена еще раз обернулась, и помахала Монике рукой, а девочка помахала ей в ответ. Потом вся троица скрылась под водой.

   Девочка вышла на берег, села возле своей корзины с мидиями, и осторожно расправила юбку. У неё на коленях оказалась большая морская раковина, наполненная крупными черными жемчужинами. Моника даже не представляла стоимость этого сокровища, но знала, что за одну черную жемчужину совсем недавно спалили целое поместье недалеко от Золотой Бухты. За одну! А здесь, их было не меньше двадцати… Моника замерла, держа в своей маленькой ладошке черный перламутровый шарик, а потом вдруг встрепенулась, завернула раковину с черными горошинами обратно в подол юбки, и кинулась к дому:

- Папа! Папа! Я должна тебе что-то показать!

Изменено 1 октября 2020 пользователем Legenda

[Мурша]

1 час назад, Legenda сказал:

если тема ещё актуальна...

Да, вопрос конечно интересный...

[Legenda]

@Мурша предлагаю вам побыть ведущей!

И тогда вопрос отпадет сам собой. А?

[Мурша]

12 часов назад, Legenda сказал:

предлагаю вам побыть ведущей!

Дорогая Легенда! В отличие от Вашего метода зазывания и подбадривания я из своей эмоциональной ниши начну методично расстреливать всех не пишущих на конкурс)). Так что ведущим только по принуждению правилами и только в рамках шаблона Повелителя Галактики.

Кстати, меня зазывания стимулируют) Я участвовала и в последнем, но просто публиковать ... что-то не то. Да вспомните, мои просто публикации выливались в шоу и войнушку)) Что-то не катит, а вот конкурс был удачным способом выразить "належавшее" и не скатиться в эгоистические игры "посмотрите на меня".

[AlexStone]

1 час назад, Мурша сказал:

но просто публиковать ... что-то не то

А почему? Рассказ это же не пост в форуме... 

Ваш новый рассказ очень хороший, мне жалко, что он не увидит свет... а продолжение конкурса очень сомнительно...

[Iris]

1 час назад, AlexStone сказал:

а продолжение конкурса очень сомнительно...

мне нравится идея конкурса, но может быть был взят очень высокий темп? это Легенда с Муршей уже имеют  т.с. "набитую руку" в этом деле, а другим это в новинку  и они могут только собираться с мыслями месяц. 

Предлагаю увеличить интервал до трех-четырех а может быть и больше месяцев...  т.к.  когда событие происходит нечасто, но периодически, оно приобретает значение праздника, традиции.

[AlexStone]

1 час назад, Iris сказал:

Предлагаю увеличить интервал до трех-четырех а может быть и больше месяцев... 

Только что написанный рассказ это как пирожки из печки, горяченькие, свеженькие... а вот через несколько месяцев, это как из микроволновки..... 

К тому же с начала конкурса, прошло уже 4 месяца!  Если этого мало, то следующий срок: никогда.

Вот @Iris , где твой рассказ?! ))) "Собираться мыслями", действительно можно очень долго, и да трудно говорить о сроках, но когда пришла идея, то рассказ пишется довольно быстро, неделя максимум.  По сути мы здесь на форуме все умеем писать, умеем выражать свои мысли, применять образы, для рассказа все тоже самое, только немного в другом ключе. Писать рассказ, наверно даже проще чем пост на форуме, потому, что в рассказе ты создаешь свой мир, где ты хозяин, где можно действовать более свободно. По сути чем отличается пост от рассказа? Наверно только размером, напиши пост на пол страницы, хочешь не хочешь получится рассказ...

За конкурс обидно конечно, это ведь конкурс не для "профессионалов", а для нас, которые "перо в руках не держали", удивительная возможность "испытать муки творчества", "достать до неба!"... 

... такое чувство что уговариваю ребенка ни разу не пробовавшего мороженное: "Ну попробуй! Это же вкусно! Попробуешь потом же тебя за уши не оттянешь! ..." )))

 

Я думаю, что растягивать время смысла нет, самое лучшее это написал-выложил, а потом раз в год собираться и просто высказываться кому какой рассказ понравился. Голосовать в этом случае не получится, потому что в течении года, на форуме разные люди, у людей разные настроения, много случайностей.  Если собираться на обсуждение раз в год, то к последнему рассказу конечно будет больше внимания, но мне кажется это меньшее из зол, это будет более адекватная оценка.

По этим условия можно сказать, что конкурс уже начался, даже давно идет, давайте соберемся в конце года, и выберем лучший из тех, что уже опубликованы и которые будут опубликованы. Как предложение?

[Iris]

59 минут назад, AlexStone сказал:

Вот @Iris , где твой рассказ?! )))

нету... и скорее всего не будет... во-первых, я даже в детстве письма писать не любила, хотя из-за этого потеряла друзей детства.

а во-вторых, у меня нет в этом потребности, а значит и мотивации.

 

1 час назад, AlexStone сказал:

По сути чем отличается пост от рассказа? Наверно только размером,

вот-вот, я часто выражаю свою мысль несколькими фразами и для меня пытка самой наполнять ее мелкими деталями и отвлечениями.

 

1 час назад, AlexStone сказал:

По этим условия можно сказать, что конкурс уже начался, даже давно идет, давайте соберемся в конце года, и выберем лучший из тех, что уже опубликованы и которые будут опубликованы. Как предложение?

так и я о том же! Поддерживаю.

 

[AlexStone]

41 минуту назад, Iris сказал:

нету... и скорее всего не будет... во-первых, я даже в детстве письма писать не любила, хотя из-за этого потеряла друзей детства.

а во-вторых, у меня нет в этом потребности, а значит и мотивации.

Это не отговорка, у меня все точно также. В школе по литературе, я только один раз получил четверку за сочинение, и то только потому, что списал все с учебника, во всех остальных случаях три с минусом или даже с двумя минусами, и писать сочинение было самым страшным наказанием для меня.

А про "потребности и мотивацию", пока не попробуешь, не узнаешь... это потом уже будешь выбирать с фисташковое или эскимо )))

[Legenda]

4 часа назад, AlexStone сказал:

Только что написанный рассказ это как пирожки из печки, горяченькие, свеженькие... а вот через несколько месяцев, это как из микроволновки..... 

Согласна с тобой.

Когда рассказ "пишется" - он, как живая птичка, так и рвется вылететь.... Я отдаю рассказ ведущему ( Повелителю Галактики или Алексу), а сама ещё несколько раз возвращаюсь к нему, чтобы перечитать. И не только потому, что хочу проверить грамматику и орфографию: он как птица в клетке - хочет "говорить", чтоб его "слушали", а приходится лежать в "чуланчике" и ждать, когда его выпустят в свет. И если рассказу не давать "говорить" - он теряет свою энергетику.... Знаю точно по своим стихам и сказкам, которые писала "в стол" - очень многие оттуда уже не возвращались. Они там или становились не актуальными и "умирали" ( и я их просто сжигала ), или "засыпали" на столько, что я просто забывала про них. Когда-то  был случай: я съехала с общежития, и моя сокурсница разбирала старые бумаги, что я оставила в своей тумбочке. Она позвонила мне, и стала читать какое-то мое давно "уснувшее" стихотворение. Я смутно вспоминала его, но слушала, как не свое.... а она плакала прямо в трубку. 

- Выкини это, Мариша... Это мои старые записи. Они мне не нужны. Я просто забыла их сжечь.

- Ты что? Дура?! Я это ни за что не выкину....

Я знаю, что она потом не раз читала их детям в школе. Говорит, что им даже нравилось........ но это уже не моё. Я потеряла связь с этими литературностями, и они стали жить своей жизнью.  Но, к слову сказать,  таких случаев было всего два )))) в остальных случаях, я либо их все же уничтожаю, либо вожу с собой в папке и потасканом блокнотике. И иногда их перечитываю

=====

У коротких произведений, если только они не наполнены мыслями и думами людей, прочитавших их, обычно "короткая жизнь".  Повести и поэмы - имеют больше времени на выживание. Романы - самые "долгоживущие" литературности  Романы, которые читают снова и снова - почти бессмертны ))) Они переживают даже своих авторов.

А наши конкурсные рассказы - так и вовсе "однодневки" )))))) Нельзя их держать по полгода........ в столе. 

Я так думаю...

 

Изменено 2 октября 2020 пользователем Legenda

[Kima_No]

у меня столько сказочных тем, но я  не смогу наверное написать именно рассказ)

[Мурша]

@AlexStone , может быть действительно опубликовать? Тут есть одна опасность... Если не сподвигнусь на продолжение, то ... жалко же героя! А мотивация - такая неуловимая штука.

Да, я понимаю, что именно за мотивацией приходила на конкурс. Он ее рождал. Предположить заранее это было невозможно. То есть что конкретно производит мотивацию (ведь я не выигрывала и вполне этим довольна) - неизвестно. Почему бы не попробовать предложенный Вами вариант с регулярной публикацией того, что созрело, как бы на конкурс. 

Писательство действительно приятная вещь. Хоть и мука, но сладкая. Подозреваю, что тяга на конкурс возникает из-за ожидания обратной связи. Как бы делаешь для кого-то. А есть ли он, этот кто-то?

Интересно, как другой чел воспринимает твое произведение. Например, спрашиваю мужа: ты подозревал того-то? Он отвечает: Нет конечно! А я предполагала небольшой ёк, сердце чтоб ёкнуло, мол не неужели? Да не может быть! Ну типа так.

Не то, чтобы разочарование, но подвижка к адекватности.

Поскольку я вижу при чтении все-таки фильму, признаюсь, что например сказку Антона видела как бы Домовой ее рассказывает в лесной избушке. То есть дети в квартире, но при Домовом они как бы в избушке. Такое восприятие. Не может сказка звучать в окружении шкафов и диванов.

Ну вот такие вещи почему-то важны. Наверное их и ждешь неосознанно. Но может быть истинная цель именно сплотить жителей форума единым общим делом. И на эту цель организм выделяет ресурсы. Поскольку форум очень важен лично для меня. И для Легенды, вот она тоже оказалась замотивирована)) Да-а, мотивация - тонкая штука.

[Нирвана]

23 часа назад, AlexStone сказал:

Только что написанный рассказ это как пирожки из печки, горяченькие, свеженькие... а вот через несколько месяцев, это как из микроволновки..... 

К тому же с начала конкурса, прошло уже 4 месяца!  Если этого мало, то следующий срок: никогда.

Вот @Iris , где твой рассказ?! ))) "Собираться мыслями", действительно можно очень долго, и да трудно говорить о сроках, но когда пришла идея, то рассказ пишется довольно быстро, неделя максимум.  По сути мы здесь на форуме все умеем писать, умеем выражать свои мысли, применять образы, для рассказа все тоже самое, только немного в другом ключе. Писать рассказ, наверно даже проще чем пост на форуме, потому, что в рассказе ты создаешь свой мир, где ты хозяин, где можно действовать более свободно. По сути чем отличается пост от рассказа? Наверно только размером, напиши пост на пол страницы, хочешь не хочешь получится рассказ...

За конкурс обидно конечно, это ведь конкурс не для "профессионалов", а для нас, которые "перо в руках не держали", удивительная возможность "испытать муки творчества", "достать до неба!"... 

... такое чувство что уговариваю ребенка ни разу не пробовавшего мороженное: "Ну попробуй! Это же вкусно! Попробуешь потом же тебя за уши не оттянешь! ..." )))

 

Я думаю, что растягивать время смысла нет, самое лучшее это написал-выложил, а потом раз в год собираться и просто высказываться кому какой рассказ понравился. Голосовать в этом случае не получится, потому что в течении года, на форуме разные люди, у людей разные настроения, много случайностей.  Если собираться на обсуждение раз в год, то к последнему рассказу конечно будет больше внимания, но мне кажется это меньшее из зол, это будет более адекватная оценка.

По этим условия можно сказать, что конкурс уже начался, даже давно идет, давайте соберемся в конце года, и выберем лучший из тех, что уже опубликованы и которые будут опубликованы. Как предложение?

Разумно. И писательская потребность будет удовлетворена и читателю развлечение.)) 

[AlexStone]

10 часов назад, Мурша сказал:

@AlexStone , может быть действительно опубликовать?

Вы же сами можете с этим справится, да? ))) я за конечно...

10 часов назад, Мурша сказал:

Интересно, как другой чел воспринимает твое произведение. Например, спрашиваю мужа: ты подозревал того-то? Он отвечает: Нет конечно! А я предполагала небольшой ёк, сердце чтоб ёкнуло, мол не неужели? Да не может быть! Ну типа так.

Для меня тоже окончание рассказа было неожиданным, хотя с самого начала автор давал понять: "все не так как кажется". 

[Legenda]

Не-не...ну, это не честно!

Или давайте сюда рассказ, и будем обсуждать вместе. Или разговаривайте о нем приватно. Нельзя же так интриговать?

[Мурша]

12 часов назад, Legenda сказал:

Нельзя же так интриговать?

Можно и нужно)

Потому что я еще не знаю, как вырулить. Мозг в панике.

 

Игры магов

 - Зря ты увязался за мной, глупый ведьмак. На погибель свою идешь. В чужой сон на потеху Хозяину. Останешься там до скончания его лет. Бестолковый ведьмак.

ВМ шаркал по степной дороге, впряженный в небольшой фургон на колесах.

Максим упрямо плелся за ним, стараясь держаться за фургоном. Он мог бы следовать за магом на значительном расстоянии или даже через существенное время. Находить знакомого человека, слабый пунктир его следов, было особым свойством Максима.

ВМ ничего не мог с этим поделать. Только ворчать. Однако будучи зрелым магом с огромным опытом, ВМ мог легко просчитать намерения Максима. Так что преследование на расстоянии не стало бы для него тайной.

ВМ - так сокращенно звал Великого Мага Максим. Великим Магом назвал его тоже Максим. Как сам маг называл себя, никто не знал.

Максим все же слегка волновался, учитывая сложную подготовку к предстоящему предприятию. Тащить на себе фургон много километров видимого пути - ВМ явно хочет быть неузнанным. Он притворяется кем-то и делает это по длине предполагаемого взора противника. Так вот куда может тот дотянуться!

 - Знаешь же, что я не отстану. Лучше объясни, что плохого, чем опасна чужая реальность?

 - Тем, что это пузырь.

 - Пузырь можно прорвать.

 - Наивный ведьмак. Придумал план, сидя на диване! Самонадеянный глупец! Ты проскользнешь в чужую реальность по моим следам. Как если бы подписал договор, глазея на того, кто подписывает другой договор на соседнем столе.

ВМ раздраженно продолжал.

 - Входя, ты примешь условия. Они станут для тебя невидимым пузырем. Ты не выйдешь, потому что не будешь искать выход. Потому что будешь очень занят, разовьешь бурную деятельность, решать трудные задачи. И не догадаешься, что тебя аккуратно высасывают, доят, поедают. Ведьмак в логове спрута! О да, тобой он будет питаться долго!

ВМ остановился. Он осмотрелся, прислушался и добавил сердитым голосом.

 - Не надейся, что я откажусь от своей цели, чтобы только беспутный ведьмак не попал на ужин к тупой прожорливой каракатице. Валяй, коли жизнь не дорога. Мне плевать на тебя, упрямый ведьмак. Я сказал достаточно.

С последним словом маг исчез вместе со своим грузом. Максим, не задумываясь, шагнул вправо от дороги. Это движение он совершил по наитию и не прогадал. Он оказался на восточном базаре. Попытался нащупать стенку пузыря изнутри. Но никаких стен не было. Он мог двигаться в любом направлении.

Усмехнувшись, пошел обходить ряды. Его взгляд привлек Продавец экзотических животных. Окруженный послушными зверушками, он все же подозрительно походил на замаскированного охотника. Его скучающий взгляд не гармонировал со скоростью перебирания четок. 

Все звери прикованы блестящими цепочками к некой по виду крепкой стене. Хозяин реальности должен как-то выглядеть в своем пузыре. И в этом образе Максим сумеет отыскать слабое звено. На самом деле он талантливый маг, а не примитивный ведьмак. Однако не жажда доказательства толкала его в опасное приключение. Он был уверен в своей интуиции и просто набирался опыта.

Стена за спиной Продавца Зверей была конечных размеров. Пузырь пока не мешал, не сковывал движения, не создавал безвыходных ситуаций. Скорее всего никаких жестких установок при входе навязано не было. ВМ перестраховывался или просто запугивал. Максим все прекрасно помнит, осознает, где он и не собирается ничего покупать на базаре чужого сна.

Он гость, залетный наблюдатель. Внешне - базарный зевака, но внутри - человек из другой реальности, которому данная реальность не может навязать посторонние ценности.

Максим заметил, что Продавец Зверей всегда повернут так, чтобы боковым зрением удерживать Максима в поле внимания, ни разу не встретившись с ним взглядом. Этот Продавец явно не тот, за кого себя выдает. Скорее всего это Хозяин, следящий за обстановкой. А зверьки на цепях указывают на его склонность к охоте, ловле, удерживании в неволе. Натуру не спрячешь.

Максим потерял интерес к зверинцу. Он направился к гончарам. А впереди виднелся протянутый над головами канат. Там наверняка выступают гимнасты. Пробираясь между лавок с разной утварью, Максим не упускал из вида парящий канат. Это был определенный ориентир и в то же время критерий продвижения в этом однообразном чередовании горшков, фруктов, одежды и сладостей.

Продавец Зверей необъяснимым образом постоянно маячил то справа, то слева. Но как бы неожиданно Максим ни пронзал его взглядом в упор, тот всегда смотрел как бы мимо.

Среди базарной толпы бескорыстным наблюдателем подобно Максиму выглядел еще один персонаж. Это Художник, загромоздивший картинами небольшой пятачок базарной площади. Расположение картин не способствовало их продаже. Скорее всего Художник писал здесь свои бесчисленные портреты, экономя на натурщиках. С любопытными он общался неприветливо. Работу, которой был занят, тут же занавешивал тряпицей и начинал перебирать свое барахло, как будто что-то искал.

Максим несколько раз оказывался вблизи беспорядочной кучи красок, кистей и картин, но никак не мог ухитриться увидеть, что пишет Художник.

Готовые портреты стояли так, что частично загораживали друг друга. Но и то немногое, что можно было разглядеть, впечатляло. Художник, казалось, использовал образ человека, чтобы через него запечатлеть некую страсть, тягу, неутолимое желание, яростное стремление. Его персонажей хотелось расспросить о сжигающем их огне. Каждый нес свою историю, достойную баллады.

Максим с удивлением оглядывал окружающую публику, не находя в их глазах даже отблесков подобного пламени. Только торговая суета, оживление при покупке и затухающий взгляд, если интерес к товару праздный. Убогий туповатый люд. Никто не смеется, не хвалит свой товар, не угощает. Максим нашел взглядом парящий канат. Он по-прежнему был вдалеке. И что-то стало сомнительно, что где-то звучит музыка и идет представление. Только однообразный гул, звук считаемых монет и вид суетливых обитателей.

Художник явно выделялся среди базарной толпы. Если быть точнее, выделялись его работы.

- Скорее всего Художник и есть ВМ,- подумал Максим.

- А Продавец Зверей - Хозяин этой реальности. 

Причем для Максима Хозяин разгадан с ног до головы. Мелкий собственник, привязанный к тем, кого считает зависимыми от себя. Эта догадка и есть ключ от входной двери.

Максим решительно направился к Продавцу Зверей, готовый встретиться с ним взглядом. Сейчас он высветит его истинную суть, и образы его пузыря превратятся в бумажные картинки, которые всегда можно отодвинуть в сторону. Просто закрыть прочитанную книжку и пойти по своим делам.

 - Коллекционируете послушных существ? - произнес он с улыбкой. Но тут его ухо потянулось вверх, рискуя либо оторваться, либо поднять за собой тело в воздух. Это было мгновенное ощущение, которое тут же пропало. Зато в ухо как будто вставили наушник. Из него зашипел знакомый голос.

 - Хозяин этого мира собирает не послушных тварей, а пылких романтиков с горящими сердцами.

Максим рефлекторно повернулся в сторону Художника. Продавец Зверей немедленно проследил за его взглядом. Художник наносил последние штрихи на картину, где был изображен Максим.

Продавец Зверей попытался поймать руку Максима, но ухватил лишь воздух. Еще секунду с картины пламенный взгляд паренька пронзал Великого Мага, прежде чем скрыться под тряпицей Хозяина.

 - Упрямый ведьмак, я предупреждал, - холодно процедил ВМ.

Во избежание обнаружения он не мог позволить себе никакой эмоции. Но самое главное, он не мог прорваться в пузырь сна, замкнувший Максима. Не имел никакой возможности попасть в реальность, из которой этот самонадеянный ведьмак никогда не сможет выбраться самостоятельно.

Бессилие Великого Мага росло одновременно с отчаянием, которое грозило выплеснуться за границы его смирения.

 - Что ты наделал, мальчишка-ведьмак?! Что ты наделал, старый гордец ВМ?!

[Kima_No]

Красное Солнце.

Миа проснулась. Это была очень засушливая местность. Деревья были но скорее Миа хотела думать что это были деревья, просто сухие коряги, может быть тут они единственные могут выжить. Видимо было очень жарко, но к сожалению Миа жару как таковую не ощущала, просто понимала что тут жарко.  Люди были одеты в коричневые длинные одежды, головы у всех были закрыты платками или капюшонами.  Мужчины были подпоясаны и на поясе висело оружие. Это дало возможность примерно понять какой строй в этих местах. Животных видно не было. Слева были одноэтажные дома а справа до самого неба красная стена. В стене виднелись проёмы и множество лестниц покрывали всю её поверхность, люди поднимались и спускались по ним с ловкостью дававшей понять, что это привычно и обыденно для них, хотя Миа наверное выглядела неуклюже на такой веревочной ненадёжной лесенке. Мощеных тротуаров не было, просто сухая, красная земля под ногами, строение из красной глины, все вокруг было красным. Ветер гонял красную пыль, поднимая её с земли, жара проникала сквозь одежду и дрожащий в мареве красный, пыльный воздух был тяжелым на ощупь. Миа подняла голову и увидела обычное земное солнце, правда из за красной дымки оно тоже было красным.  Миа поняла что ей нравится и что она тут дома.

Она мальчик лет 12, может быть 13, по мере понимания кто она и где, она сама исчезала. Так всегда бывало при погружении в чужое сознание, главное успеть оставить маленькую щель, как в приоткрытую дверь, что бы Миа могла следить за происходящим с ней. 

Её становилось совсем мало и скорее она могла уже только наблюдать, её мысли становились всё тише а его всё громче и он становился главным. Она уже полностью была погружена.

Он вернулся сюда после смерти родителей, тут в стене у него дом. Ему необходимо забрать меч. С момента первой мысли про меч, всё начало ускоряться. Понеслась, подумала Миа и вот он уже в своём доме. Мебели нет, пол земляной и лежанка земляная или из глины, на полке или столе кувшин. Нужно поспать, но прежде набрать воды. Вся жизнь этого мира крутится вокруг колодца,за водой ходят женщины. Миа поймала себя на мысли что пытается понять это на Земле или в другом мире? Еще её очень занимала мысль о том, как и чем живут эти люди.  Решила что примерно средние века, если брать наш привычный , школьный курс истории. И поняла, что всё же это Земля. Эти погружения они всегда такие, как если бы у тебя было две пары рук и две головы и две пары ног, самое странное воспринимать нормально то, что ты думаешь двумя головами одновременно и в то же время это как бы одна голова, Миа не могла объяснить даже себе как это происходит. Но на самом деле всё было обыденно и привычно.

Путь к колодцу был долгим, вечерело и на улице становилось всё больше людей, я всртетил много знакомых, женщины умилялись как я вырос, мужчины спрашивали где моё оружие, хотя на моём поясе висел нож. Всё начало ускорятся ещё и Миа потеряла нить. Вот справа какой то дом в котором очень много людей, Кафе подумала Миа, хотя скорее Салун,хотя наверное это неподходящие сравнения оба.

 Он дома,ужинает и ложится отдыхать. Ощущение что выключили свет, Миа ощутила кромешную темноту и тишину, и решила что можно осмотреть комнату. Она была одна. Осматривать оказалось нечего, проход на улицу был завешен простой тканью без рисунка, она была чем то похожа на мешковину но из более толстых нитей. Проход был узким, наверное на ширину плеча взрослого человека, наверное заходят все сюда боком.

Наш путь лежит к старому колодцу, улицы пусты, старый колодец находится в старом городище. Дома почти сравнялись с землёй и стена тут намного меньше, удивительно что когда пересох колодец, люди построили новую стену. Миа не могла понять зачем эта стена и это захватило всю её. Он бежал, а боковым зрением улавливал нарастающее движение вокруг тени двигались по старым лестницам на стене, скользили по развалинам и всё больше с каждой минутой приближались к нему.  Страшно, нет. Миа  взяла управление его эмоциями, страха нет. В такие моменты угол зрения сужается и ты фиксируешь только необходимые факторы, дорога под ногами, твоя скорость и траектории людей, кто и когда пересечет твой путь. Миа была максимально сосредоточена и включена, скорость была уже такой, что зафиксировать происходящее не удавалось. Только цель. Дальше была каша из тел, тела на самом деле оказались нереальными. Или это ей как всегда показалось. Где находился меч? Вот он старый колодец, вокруг красная тьма, красная потому, что в этом горячем и пустынном мире всё красное. Миа не помнила, скорее всего дверь закрылась. Только меч в руке вернул её в реальность красного мира. Меч лежал в руке.

Миа проснулась, пора в школу. Сегодня лабораторка по электротехнике это на 7-30, мама уже ушла на работу, бабушка спит. Я иду умываться, включаю воду и понимаю с удивлением что хочу смыть красную пыль с лица. Смахиваю эту странную мысль. Обычное утро, февральское, морозное утро. Школа в соседнем квартале, я никогда не успеваю даже замёрзнуть. Бегу в школу и смотрю на солнце, оно февральское утреннее в дымке, холодное, белое, зимнее солнце. Почему мне странно видеть белое солнце? Смахиваю с себя эти ассоциации. На втором уроке беря в руки ручку, вдруг вспоминаю очень четко меч в руке и всю немыслимую гамму чувств мальчика лет 12- 13 который вернулся домой после смерти родителей. Как жаль, что я очень мало поняла о его мире. и его это мир или мой, теперь я уже никогда не пойму.

 

[Мурша]

Нашего полку прибыло!

[Мурша]

Простите, могу только по частям.

Игры магов (продолжение)

Отпуск с извержением вулкана

Паренек разглядывал знакомый рекламный баннер. "Отпуск с извержением вулкана". Написанного он понять не мог, поскольку это был незнакомый язык. Но картинка и шрифт текста в точности совпадали с рекламным проспектом, который он точно рассматривал у себя в стране. Или по крайней мере видел.

Так выходит, он все-таки поехал? И выходит, что он сейчас в отпуске? Повелся на странное предложение присутствовать при беде, катастрофе, горе людей? Это очень странно, но похоже, что так и есть.

Усталость, голод, жажда и страх смерти. Угрюмо бредущие люди, которых никто не спасает. Вот так отпуск! Вулкан действительно чадит вдали. Что это за страна? Италия? Испания? Он не помнит, сколько они все уже бредут. Он не понимает чужой речи. Он ничего не понимает! И не помнит...

Неожиданно послышался вкрадчивый голос, который явно обращался к русскому пареньку.

- Сеньор, хэй, boy, мистер!

Парень повернул голову на звук. Он увидел фургон с запряженными лошадьми. Пожилой возница или владелец фургона смотрел ему прямо в глаза. Парень неуверенно огляделся на других бредущих. Он указал жестом на приглашающего ближайшей женщине с ребенком.

- Сеньора, please, грациа.

Женщина загалдела, заверещала и толпа ближайших путников бросилась к фургону. Владелец фургона растерянно вертел головой, переводя взгляд с одного на другого штурмующего его транспорт. Может быть он конечно из турфирмы, но кто же позволит себе спасаться, отталкивая женщин и детей?

- Массимо! - прозвучало из-за спины.

Парень резко обернулся и наморщил лоб. Массимо, - как будто позвали его. Но он не Массимо. А кто?

Фургон, заполненный счастливцами, тронулся вперед. Владелец, сидевший на месте кучера, сердито погонял лошадей. Вскоре фургон скрылся за бугром. Там однако он оказался в опасной близости к обрыву. Кучер неожиданно лихо соскочил со своего места на землю, хлестнув как следует лошадей на последок. И фургон, и лошади со всей скорости полетели с обрыва.

- Проклятые попрошайки, - прошипел старик, провожая их взглядом.

Он наклонился, открыл люк прямо под ногами в траве и погрузился во тьму подземелья.

(to be continued)